Ему снился сон.
Тени танцевали среди старых деревьев, чьи стволы поросли темно-зеленым мхом. Тени танцевали... Они были живыми, смотрели на него своими холодными, невидимыми смертным глазами-безднами.
Такими же как у него...
Кристиан рассмеялся, глядя сквозь занавес танцующей темноты и вуаль прядей тумана. Рассмеялся и бросился бежать вперед сквозь этот темный, сырой лес, утонувший в туманном море. Куда он бежал? Ответа дарклинг не получил.
Сумрак расступился, он снова был там, куда пришел. Чернота его глаз, в которой, как в черных дырах, терялся свет, смотрела в усыпанный звездами потолок, так похожий на настоящее небо. Тень нахмурился, подсознательно отмечая, что у Ориона не хватает одной сияющей белой точки. Музыка, коснувшаяся его слуха, заставила фею поежиться. Что-то в ней было не так. Слишком тяжелая, слишком холодная, слишком пустая, словно похоронный марш. Да и если подумать... Это и был переиначенный похоронный марш.
"Стоны струн оркестра зимнего... Где же крылья вьюг? Где кровавые вороны?" - подумал он, усмехнувшись. Пальцы его погладили книгу, заботливо завернутую в плотную темно-коричневую оберточную бумагу. За этой вещью темный и пришел в Холокост.
Кристиан облизнул бледные губы, поднялся со своего места и застыл, раздумывая.
"Яд сладок... "Он мутит разум," - шепчут чужие губы, но он сладок. И горек. И этот звук. Шелест черных крыльев и грубое карканье... "
Все еще с холодной, как зимняя ночь, улыбкой на белых губах Крис направился к барной стойке и сел неподалеку от Энджела. Побарабанив кончиками пальцев по лакированному дереву, привлекая внимание бармена к своей скромной персоне, он заказал стакан абсента и, скосив глаза (что, впрочем, для окружающих было совершенно незаметно), принялся с любопытством разглядывать чародея.

- Ты слышишь?
- О да... Я слышу звон разбитого стекла. Нет, не просто стекла - зеркала. По гладкой поверхности бегут трещины под насмешливое карканье черных ворон. Но кровь-то!
- Кровь льется всегда, mon ami, просто иногда ее теплый поток текет в нас.

Отредактировано Christian Duplessis (2012-07-18 15:03:04)

Крис повернул голову и встретился взглядом с чародеем. Его глаза - эти пятна абсолютного мрака на белой, как фарфор, коже - манили, затягивали в свою бездонную пустоту.
"Мой мальчик, нас ждет только Тьма впереди. Только Тьма впереди. Только тьма."
Пальцы тени коснулись бумаги, губы чуть искривились в не то ухмылке, не то усмешке.
"Вороны... Вороны... Вороны... Шелест черных крыльев и перьев. Что ж, можно начинать танец. Так ведь?"
- Ворона? - Крис поднял вверх левую бровь. - Любопытно. Зачем мне она?
Бармен поставил перед дарклингом заказанный им абсент, Дюплесси вежливо кивнул мужчине, чье лицо он не мог вспомнить уже, буквально, через секунду. Кто бы он ни был, что бы он ни был - это не имеет никакого значения.
Крис сделал маленький глоток. Горький вкус полыни наполнил рот. Горький и терпкий, как воспоминания, потерявшиеся в ворохе сухой листвы и заросшие увядшей травой.
Он на миг забыл о вороне и человеке, который подарил ему только что рисунок черной птицы. Перед его глазами предстал старый-старый деревянный дом где-то посреди степи. Прохладный ветер шелестел пожелтевшей травой, нес тяжелый и горький аромат разнотравья. Желтая листва танцевала на ветру. Где-то кричала какая-то птица, и ее крик и шелест травы были единственными звуками, что нарушали тишину, окутывавшую его словно вата, словно этот аромат цветущей, пожелтевшей уже от летнего зноя травы.
Не то воспоминание, не то видение исчезло также быстро, как и появилось.
"Если память - то чья? Не моя ведь. А если... Абсент, как думаешь? Они говорят, что этот вкус - отрава, что он сводит с ума. Скажи, можно ли разбить уже разбитое зеркало?"
- Вы всем предлагаете свои рисунки, monsieur? - спросил дарклинг тихим шепотом, почти сливающимся со звуками музыки, играющими в баре. - Или это я удостоился... такой чести?
Он сделал еще маленький глоточек изумрудно-зеленой жидкости.

Губы сами собой дернулись в насмешливой и едкой ухмылке. "Да чего же забавен этот смертный!" - хихикнул голосок где-то у него в сознании.
- Польщен... высокой столь честью, - шепнул Крис, чуть отодвигаясь от своего собеседника. - Но я не люблю птиц. Особенно, я не люблю стервятников. В их музыке слишком грубые ноты и нет красоты. Кроме того... - дарклинг улыбнулся шире - вороны - птицы дневные, а я... Je suis le fils de l'ombre. Мы не сойдемся, - он задумался и облизнул белые губы кончиком языка, - характерами.
Крис закрыл глаза, делая очередной глоток "сока полыни", и его горечь расползалась по языку, потекла по горлу.
Где-то играла скрипка. Холодом сквозило в грустной музыке. И Крису почудилось, что в музыке он слишит чей-то голос. Но это был просто ветер. Просто холодный ветер, несший желтую листву и первые снежинки с тяжелым, терпким ароматом увядших степных трав.
"Как иногда бывает странно смотреть в глубины трещин расколотого зеркала. Можно увидеть чересчур мало. Или слишком много того, что кажется другим туманом. Ах, миражи, иллюзии и мечты."
- Слышите, ветер подул зимний. Совсем зимний. Скоро мы будем слушать симфонию падающих снежинок, глядя на то, как они, танцуя, падают на землю, - все тем же тихим шепотом с французским акцентом проговорил фэйри. - Рисунок вороны или ворона - хороший подарок, но я бы не отказался от плитки швейцарского шоколада. Вы же любите горький швейцарский шоколад?
Ветер все так же нес листья, сливаясь с мелодией скрипки, все также скрипели старые доски деревянного дома.
"Наверное, я хотел побывать когда-то тут. Быть может, она пела мне о тихом городе, затерявшимся в степях. Должна же она была спеть мне хотя бы раз?"
- Вы спрашивали меня о снах, monsieur. Расскажите мне, что есть сон. И тогда я, быть может, спрошу у ночной хозяйки, вижу ли я их. Но, наверное, вижу. Быть может, вы - именно мой сон, как и зима. Как и этот абсент. Или...
Он по-кошачьи прищурил свои глаза, так похожие на окна в Бездну, и сделал еще глоток абсента.
"А узоры на ставнях напоминают кельтские."

Отредактировано Christian Duplessis (2012-07-27 04:08:31)